Escrita sem borracha

“Corre…”

Foi a única coisa que ouvi do passado. Sem hesitar, obedeci. Corri como se houvesse um destino a alcançar, como se pudesse deixar para trás o que me trouxe até aqui. Corri, tentando superar o próprio tempo, mas o tempo, incansável, continuou. Em meio ao esforço, eu cansei; o tempo, imune ao cansaço, prosseguiu. Segui mais devagar, sem o fôlego que eu tinha no começo, mas com uma sensação de que algo, ou talvez eu mesmo, ficava para trás.

Cheguei a um lugar que agora já me é desconhecido. Estou entre o “ir” e o “chegar”, preso a essa linha tênue onde tudo parece avançar e ao mesmo tempo permanece suspenso. O presente se estende e me prende como um trem que segue seu destino numa passagem tranquila e ininterrupta, porém indiferente às paradas desejadas.

Imagino que cada ser humano carrega consigo o desejo de voltar ao seu paraíso perdido. Uma nostalgia indefinida, um anseio por algum passado que parece mais real do que o que tocamos agora. Mas a vida, essa escrita sem borracha, deixa marcas indeléveis. As páginas que o tempo já tocou guardam suas próprias marcas, uma tinta irrevogável.

E, diante disso, pergunto-me: o que fazer?

Procuro respostas, talvez no olhar do outro, talvez nas profundezas de mim mesmo, talvez em algum espaço que nem sequer imagino. E reconheço que talvez essas respostas nunca venham. Que minha busca seja sempre a de um ser errante, um viajante em meio a perguntas sem respostas.

E então, o que sou? Sou feito de todos os erros do passado, de todas as tentativas que não se concretizaram, das sombras que ficaram onde meus pés já pisaram. Sinto que, no fundo, somos sempre erros do passado, ecoando em um presente que nos desafia.

Talvez o acerto absoluto pertença ao próprio tempo, que segue adiante, enquanto nós seguimos em nossa corrida, sempre um pouco atrás.